Генріх Казимирович Сливинський. Радянський, український журналіст. Почесний радист УРСР. Нагороджений значком. Ловив ночами сигнали SOS в океані, рятував кораблі. Перший відповідальний секретар газети «Бизнес».
Коли я вперше його побачив, не зрозумів, що ця людина взагалі робить у редакції. Надто він вирізнявся на тлі молодих редакторів, журналістів і верстальників. Було Генріху за шістдесят. Турецький гольфик негарно облипав фігуру, у ледь сльозавих очах був помітний скепсис щодо всього, що відбувалося.
Потім я почав стріляти цигарки — Генріх завжди мав запас. Він м'яко допомагав редакторам, витримував нічні істерики колег (верстка часом тривала до ранку), зрідка підживлюючи свої сили нерозбавленим спиртом.
Потужність Генріха я усвідомив згодом. Одного разу в день верстки машина, якою він їхав до редакції, потрапила в аварію. Розбите лобове скло порізало тіло Генріха. Йому вистачило сорока п'яти хвилин, аби повернутись додому, зробити перев'язку й змінити светр. На роботу він не спізнився.
На пенсію його проводжали всією редакцією. Зайшов Чеповий, виголосив промову: «Генріху Казимировичу, ми вас не відпускаємо…»
— Я подумав, — веде далі Донін, — що якщо Генріх за мене, то все вийде. Якщо треба, вдвох газету випустимо.
Цокаємось.
— Головне завдання було не накоїти елементарних економічних помилок. Тому невдовзі з'явився Глібушка… — Донін чомусь усміхається.
— Гліб Корнілов? А до того він…
— Він мій однокласник. Круглий відмінник, до речі. На той час — випускник факультету кібернетики Київського університету, аспірант Інституту економіки. Потім він свою дружину привів — Інну Ковтун, яка стала редакторкою відділу фінансів. Чудова дівчина, з характером. Потім харків'яни підтягнулись, заступником став Палич.
— Ага,
Олександр Крамаренко.
— Він. Здається, він був першим харків'янином. Сашу Данковського привів уже Крамаренко. Потім з'явилися Ігор Сергеєв, Андрюша Зайцев… Дениса Сизого пам'ятаєш? Ціле земляцтво харківське. Хоча ні, стривай — Макс Моргунський не з тієї компанії, він киянин, сам якось прибився…
— І майже всі за освітою чи то фізики, чи математики… Хіба що Зайцев — філолог.
— Моргунський — історик.
— Точно. А з редакторів журналістська освіта тільки в Ігоря Карпенка була? Чому так вийшло?
Замовляємо ще пива. Поки чекаємо, Донін обмірковує відповідь. Приносять.
— А я не знаю! — мовить Костянтин Олександрович.
У цю мить він скидається на Гендальфа, що заплутався в магічних розрахунках.
— Приходили люди, працювали… Приносили статті. Хтось потрапляв у штат. Різні там дипломи чи резюме на мене, людину, яка не мала ні того, ні іншого, враження не справляли. Але якщо ти писав статтю, то хоч ким ти був… Яка різниця?
— А може, в цьому секрет успіху…
— Секрет у тому, щоб за добру роботу люди отримували добрі гроші. Інших мотивів, окрім грошей, я не знав, — Донін робить паузу. — І не знаю.
— Систему оплати ти вигадав?
— Так. Ми її довго намацували. Головний принцип: будь-який трудовий внесок, усе, що з'являлось на шпальтах, мало бути оплачене.
— Пам'ятаю. Десять баксів кілобайт…
— Так, десяточка — це стандарт. Але були випадки, коли я й по п'ять, і по п'ятнадцять, і по двадцять платив. Система капець яка трудомістка. Я шпальти лінійкою обміряв.
— Вимірював працю?
— Саме так. Щомісяця на тиждень випадав із життя. Є жарт, що головреду іноді треба читати своє видання. А тут не лише читати, а й поміряти всі тексти, всі карикатури, кожну довідку… Ти ж пам'ятаєш, кожне «віконце» — п'ять доларів. Потім я міг прийти до хазяїна й обґрунтувати будь-яку цифру. Якщо він казав, що забагато, ми сперечалися. Якщо пропонував якусь ідею, новацію, я йшов геть, рахував, потім повертався й казав: це коштуватиме ось стільки.